Schwärze über Licht

Teil 1

Ich seh dich tanzen – in Räumen, die ich nicht mehr betrete. Dein Lachen klingt wie Glas: schön, doch schneidend.

Du lebst. Ich auch. Doch wir – wir sterben langsam.

Ich trage dich wie ein Winter in den Knochen, wie Rauch in geschlossenen Räumen.

Niemand hat uns getrennt. Und dennoch – alles ist anders.

Teil 2

Weißt du noch, wie du meine Stirn geküsst hast, als wär ich heilig?

Als wär ich mehr als Fehler? Als wär ich genug?

Ich war es. Für einen Augenblick.

Doch Licht, das nicht Wurzeln schlägt, vergeht. Auch wenn es Wärme trug.

Teil 3

Ich sage nichts. Ich frage nicht. Ich gehe nicht zurück.

Aber jeden Abend sitzt du in meinem Schatten. Und jeder Morgen riecht nach deinem Namen.

Ich liebe dich noch. Nicht wie früher. Sondern wie Erde den Regen liebt, obwohl er sie nie bleibt.