Das dritte Feuer

Narrativ

Ich sah ihn stehen. Still. Nicht in Dunkelheit – sondern in Weite.

Kein Schwert in der Hand, kein Schild vor der Brust.

Nur Herz. Und der Atem eines Namens, der sich nicht mehr aussprach.

Der zweite Brand war vorüber. Die Glut war alt. Und dennoch – sie lebte.

Er hatte nicht vergessen. Nicht sie. Nicht sich.

Sondern nur aufgehört, sich gegen den Wind zu stellen.

Und als er die Augen schloss, sprach er kein Gebet.

Nur einen Ruf –

leiser als Zeit.

Tiefer als Abschied.

Ich nenne es: Das dritte Feuer.

Es brennt, wo nichts mehr brennen will.

Und das ist genug.